Dos cosas

1)Una magnum
_______ 2)car
_________ga
_________da

Suponiendo

Supongamos que estoy a 4 días de entregar mi investigación de título (ya que no hay examen de grado), pero no puedo concentrarme y me veo en la obligación de escribir en mi blog porque se me ahogan los pensamientos.

Supongamos que uno se entera de cosas, o más bien ya se enteró pero lo reafirma, que son obvias porque ha pasado un kilo de tiempo y el curso de la vida es así, pero bueno; supongamos que uno siente igual un alfiler.

Supongamos que uno lo siente igual que el otro día. Ese día se pasó, hoy también pasará, pero mientras eso ocurre, punza.

Supongamos que uno ya ha evolucionado ciertos aspectos y retomado la felicidad, por lo tanto el alfiler es eso, no es un clavo ni una broca de taladro, sólo un alfiler de ésos que se ponen en los diaros murales de plumavit de los colegios del estado.

Supongamos que uno es de plumavit.

Entonces siente el alfiler.

Supongamos que uno quiere escribir poemas para decir que "roberta" es una puta. Uno jamás dirá su nombre verdadero (eso no hay que suponerlo). Pero no da con las palabras. No las encontró ese día, ni lo hará ahora (que suponemos que estamos a horas de entregar la investigación de título).

Supongamos que uno aunque escribe en el blog y es feliz, siente el alfiler real durante... ¿6 horas? Da igual.

Uno empieza a creer que a lo mejor las evoluciones no son tan reales. Estamos suponiendo.

Quizás uno ES plumavit, no de plumavit. Quizás uno, en esto de las suposiciones, tiene el dedo pegado en algún teléfono que siempre se está usando.

Quizás no es cierto que haya un "roberto" de modo serio en uno, como sí una "roberta" en alguna parte.

Y uno quiere decir que "roberta" hace un deporte, pero no se puede. Supongamos que uno no habla de estas cosas.

Pero uno no conoce a "roberta" (pero es puta, eso no hay que suponerlo. Es puta porque uno es bruja), por lo tanto qué puede decir. Nada.

Uno sabe una cosa no más: que uno tiene un alfiler en la plumavit. Que en otro lado del sistema de ubicación mundial (que podríamos determinar a través de un GPS) hay otras estructuras más bien de cobalto, litio, o hierro, pero no de plumavit. Que allí los alfileres ni siquiera se posan.

Supongamos que en realidad no es uno, son varios. A lo mejor uno los ignora todo este tiempo y de pronto los ve, aunque sabe que mañana ya no estarán.

Supongamos que uno le escribió a gente bella ya y le dijo de esto de los alfileres y ya se sintió un poco más de cartón piedra. Pero ¿y cuando vuelven?

Supongamos que este blog lo lee harta gente y que los que leen conocen mi supuesta estructura metafórica.

Supongamos que tienen ganas de decir algo sobre los alfileres. Algo como que en algún momento se vuelven de azúcar o que no, que quizás uno un día ya no es de plumavit, sino que peor.

PS: Supongamos que uno le da las gracias al gurú por entenderlo a la 1:40 AM y solucionar el 90% de casi todo.

¿Qué te crees Shakira?

Tata Luisa reportándose desde el lugar de los hechos.

Me quiero jubilar, pero ninguna entidad me acepta bajo esa premisa.

Oh, qué cansada estoy. Margot.

Hay alguien en la radio que es fanático de Bresuit. OH SI TAN SÓLO PUDIERA &%%$%LO. Ya hemos hablado de la música.

Estos días han estado muy tranquilos y excelentes, pero lo malo es que no me gusta nadie. Ya no me gusta "Roberto", o quizás me gusta, es tan corto el amor y tan largo el olvido.

Qué fome. Porque cuando alguien me gusta siempre el mundo más amable, más rosado, más estúpido. Y eso es bueno.

Eniwei.

Hoy hablaré de Shakira.

Llego a mi casa y mi mamá me dice que en un GRAN GESTO DE AMOR, la diva donó 80 entradas para que no sé quién pudiera ir a su concierto. Supongo que niños de alguna fundación. Da igual. Además seguro que no eran 80, pero confiaré en mi mamá.

El punto es que los precios que cobran los "artistas" que vienen a Chile es INMORAL. Hay que decirlo con todas sus letras INMORAL.

Y los que pagan son unos CONCHAS DE SU MADRE. Vamos, vamos, CONCHAS DE SU MADRE.

Si viene Bon Jovi, yo pago lo que sea, él lo sabe (yo también puedo ser una concha de mi madre cuando se trata de Bon Jovi) y por eso es que se fijan esos precios.

No hay que ser iluso tampoco ni creer que podemos hacer una manifestación y negarnos a pagar las entradas y así conseguir que las pongan a luca quinientos, porque eso no va a pasar, a nosotros no nos queda otra, pero a esos supuestos "artistas", que les quede bien claro que son LA ESCORIA DE LA HUMANIDAD.

Mira que tener entradas a 135 mil pesos. ¡QUÉ ES ESO, DIOS! Éste es un país POBRE, CARAMBA. Somos tercermundistas. Tenemos hambre. Se nos caen las casas. Los niños tienen déficit atencional. No podemos dar la PSU. Nos va mal. HAY UNA SEÑORA QUE DUERME EN EL SUELO A DOS CUADRAS DE MI CASA.

¿QUÉ TE CREES, SHAKIRA?

Yo entiendo que los hombres con lo calentones que son, quieran ir a mirarla como mueve el culo. Pero por menos precio pueden ver lo mismo en el Passapoga.

Lo que no entiendo es que conociendo la realidad latinoamericana vengan y nos tiren esos precios como si fuéramos los hijos de Bill Gates. O mejor aún, los niños que acoge Chile, una fundación de los creadores de Google.

Esto hay que tomárselo en serio. Porque todos estos wevas vienen a vernos la cara. Y a nosotros no nos queda otra, porque somos tercermundistas y hay gente que viene una vez en la vida a dar un concierto al fin del mundo.

Son ellos los que deben ser conscientes. Veamos el caso de U2. UN EJEMPLO DEL GRUPO MÁS INMORAL DE LA HISTORIA MUNDIAL Y UNIVERSAL DEL MUNDO Y EL UNIVERSO.

¿Vieron alguna vez a alguien con un doble discurso TAN ENORME COMO EL DE BONO?

Yo no. Pinochet no cuenta, eh.

LOS NIÑOS DE ÁFRICA ESTÁN COMIENDO GRACIAS A LOS CHILENOS WEONES QUE PAGARON LO QUE PAGARON POR IR A ESCUCHAR A ESTOS SACOS DE PERA.

Insisto, somos weones pero no podemos hacer otra cosa.

¿QUÉ TE CREES, BONO DE MIERDA?

Ya me hicieron dar rabia.

Pero es el colmo. "El hambre en África, el hambre en África". ¡Que Alemania los alimente!, ¡que Suiza los alimente!, ¡que Luxemburgo los alimente! No América Latina.

Si tenemos una responsabilidad es con Haití. Bono, ¿SABES DÓNDE ESTÁ HAITÍ?

Pero ése no es el punto. Bono está lleno de Bonos bancarios, estoy segura. Y nos viene a exprimir a nosotros, unos peleles que estamos endeudados hasta el 2056 para poder pagar la gracia (junto con el televisor del mundial del 98).

Ubíquense. Mugrientos asquerosos.

Ahora viene Shakira con su fundación. ¿De qué caridad me hablas con esos precios? Han de creer que uno es imbécil, y a lo mejor lo es, pero que no disfracen de buenas intenciones sus afanes asquerosos de lucro y su amor por la plata. Plata plata plata eso es lo que los mueve. No la música.

No la música.

22

Siempre que le digo mi edad a la gente, ellos abren los ojos grandes y me dicen "¿EN SERIO?, PENSÉ QUE ERAS MAYOR", lo que hace concluir que aquella consigna es verdadera: ESTOY HECHA MIERDA.

Me miro al espejo y me doy cuenta. Tengo cosas debajo de los ojos que nunca antes tuve, y no me refiero al delineador.

La cosa es que me tienen aburrida sus expresiones. Lo mismo que la gente que me conoce de nombre y por teléfono y después me ve y me dice "UY, PENSÉ QUE ERAS RUBIA". Ñeeeeeeeeeeee, y se entristecen al ver a esta negra gorda.

Mi vida no ha sido taaaaaaaaaaaaan dura como muchos imaginan, un poco sí, pero tampoco soy la señora Juanita, ella sí que ha sufrido.

Lo que creo que me afecta es el dormir poco, eso está claro. Hace meses que no descanso como se debe, que no me aburro durante días, lo que significa que tenía tiempo para aburrirme y eso era bueno.

Empecé a trabajar a los 15 años y desde ahí he seguido como un cohete que cumple de a dos años, lo que significa que tengo 31 en vez de 22 (más de alguien se sorprenderá de saber que tan sólo tengo 22).

Estoy cansada.

En realidad iba a escribir de los médicos, la lacra social más grande del mundo mundial del universo universal y de la historia histórica.

Después iba a escribir de cómo uno se parte el lomo por otros para recibir NADA (y no es que quiera algo, sólo unas palabras me bastan a mí), pero me pareció muy llorón, aunque real por supuesto.

Finalmente terminé con esto, que sólo busca aclarar que TENGO 22 AÑOS, WEONES DE MIERDA.

Gran pensadora

Tenía un montón de temas para escribir, entre ellos el poder asqueroso de los médicos y cómo son todos unas zorras y unos putos, pero quedará para otro día.

Como todos saben yo soy una gran pensadora, es decir, una persona que piensa en grande, y hoy quiero compartir mis pensamientos más emblemáticos con ustedes.

Yo pienso, al igual que el niñito del comercial, que lavarse las manos es tonto. A ver, no es que no me lave las manos, porque a veces están sucias y hay que hacerlo, pero no soy una fanática como el 95% de las personas que conozco.

Si voy a un lugar a comer, lo primero que hago no es ir al baño a lavarme las manos. Llámenme cochina, pero yo pienso que lavarse las manos es tonto.

Yo pienso que la depresión, el colon irritable y el estrés no existen.

Esto requiere un poco más de explayamiento para explicarme. No es que crea que "no existen jamás en el mundo ni en la vida", lo que quiero expresar es que son "enfermedades" (ojo, voy a ser super dura) 1) de débiles, 2) de flojos, 3) de exagerados, 4) de viejos.

La depresión es la que más existe de todas (siendo poco, igualmente). Lo que pasa es que la gente está muy triste, y eso es cierto. Yo también estuve muy triste durante unos meses, yo también me quería morir, bla bla bla, como todos. Pero se me pasó, como a todos.

La pena va y viene, la pena profunda incluso. Eso de ir al psicólogo es una medida desesperada, pero si uno tiene paciencia, se le pasa y vuelve a ser feliz.

Hay casos en que eso no ocurre nunca, ahí hay que entrar a picar, pero son contados con los dedos. Eso de que somos el país más depresivo es una simple estadística que da cuenta de lo FLOJOS QUE SOMOS, PORQUE EN VEZ DE IR A TRABAJAR PEDIMOS LICENCIAS POR ENFERMEDADES QUE NO EXISTEN.

El estrés es como un chiste fome. No existe el estrés, existen los incapaces de hacer muchas cosas, es todo. Lo que NO ES MALO, para nada. Hay que conocer los propios límites.

Finalmente el colon irritable es ENFERMEDAD FALSA Y ENFERMEDAD DE VIEJOS. Falsa porque cuando el médico no sabe por qué te duele la guata te dice colon irritable, en vez de decirte DÉJATE DE COMER, GUATÓN DE MIERDA.

Yo pienso que tener AFP es de viejos. Tal cual. Lo penca es que ahora debo cotizar en una AFP y siento que se me vinieron 10 años encima. Una persona tan joven, tan llena de expectativas. El ahorro es mierda.

Yo pienso que la distancia no es un obstáculo, sino una excusa. Por eso cuando todo el mundo me dice "ay, si viviéramos más cera..." yo digo MIERDA, ESO ES MIERDA, así de simple. La distancia es una excusa. Todo es posible, incluso para los que no pueden acortar la separación física. Claro que es más difícil, pero no por eso un obstáculo, simplemente un factor más.

Yo pienso que la gente debe ser capaz de no pedirte favores. Y esto va para los "amigos" (no por nada en especial, no se vayan a perseguir). Cuando alguien me pide algo, yo siempre le diré que sí, por eso las personas deben saber medirse y no pedir cosas.

Cuando necesito un favor que sé que es complicado, trato de resolver las cosas sola, y si ya es la última salida, recurro a alguien, pero si no, no, porque uno debe saber no hincharle las weas a la gente.

Yo pienso que irse por las ramas es de maricones. Cuando uno quiere decir algo o pedir algo, debe decirlo directamente, no con rodeos. Por ejemplo, el otro día alguien me dijo (ojo, esto es una recreación y la negaré si el aludido se da cuenta) "¿Hay algún modo de verificar tal cosa?" y claro, lo hay, abriendo uno a uno cada coso. Lo que me jode es la pregunta weona, en vez decir: ESCLAVA, ABRE LOS COSOS. Punto.

Yo pienso que los que no usan preservativo son unos imbéciles aweonaos inconscientes. No puede ser que a estas alturas no comprendan el riesgo de las enfermedades. ESTÚPIDOS.

Y para terminar un clásico: yo pienso que la poesía no debería leerse jamás en voz alta. PARA QUÉ. La gracia es que yo, lector, le dé el énfasis que desee. Bueno, este pensamiento es fome, tiene como 1000 años.

Ñe

Agotada.

El fin de año.

El trabajo.

Los guardias de seguridad de la municipalidad.

La universidad.

El metro lleno.

Salgo tarde.

Tengo médico.

Entrevistas.

No me contestan.

Me tramitan.

Que mañana.

Que mañana.

Que mañana.

Los libros.

Los favores.

Los que se van.

La plata se me hace poca.

Me pagan más.

Igual no me alcanza.

Un respiro.

Al menos está mi gato.

Y los helados.

Qué gorda que estoy, dios.

Y qué fea me he puesto en estos meses.

Los mails en blanco.

Las ex-cuñas.

El Municipal.

Al menos escribo.

La poesía es tan bella.

Mi voz es tan aguda.

Hablo mal.

No sé pensar.

Un blog.

Fallido.

Otro.

También.

Por suerte brilla Visceralia.

Llorar por leseras.

Mails en blanco.

Las ex-cuñas.

¿Si me echo el ramo?

Menos mal que soy feliz.

Si no, el suicidio.

Y mi cabeza.

Late.

El horóscopo falla.

No sé si amor.

No sé.

Yo sé que yo sí.

Pero es difícil.

Me da hambre.

La casa sola.

Trabajo pendiente.

Que no se acabe el mes.

Mendoza no.

Brasil sí.

¿Amistad?

No.

Los ojos rojos.

El silencio.

La espera.

El abrazo.

El beso.

El amor.

Que no está.

La Balentain.

Yo.

Yo no.

Reflexión densa no recomendada

Subo unos poemas antiquísimos a mi blog y me pregunto qué fue de esas propuestas, de ese tiempo en que buscaba cosas en la poesía y en los que tenía claro que hablaba de algo y que iba hacia un punto, aunque no llegara.

Y este cuestionamiento me viene desde hace unos días, pensando en las vanguardias, en los poetas famosos, en las editoriales, en el jetset de los escritores.

No sé si soy la única que se da cuenta de que nos está comiendo la máquina. Una máquina manejada por chicos que no escribe tan bien como nosotros, pero que saben de eso que yo también supe una vez: propuesta consciente, claridad de que se está entregando un mensaje que apunta a algo.

No sé si yo no más veo que los estos y las estas, que escriben a veces muy mal, llegarán más lejos porque: 1) leen como bestias (sabemos que los mantienen sus papis y no le trabajan un peso a nadie, pero leen más que todos nosotros juntos), 2) escriben a diario (yo hace semanas no hago nada), 3) participan del jetset (esto no tiene arreglo, porque odio al jetset) y 4) conocen a los que estuvieron antes y toman cervezas con ellos en sus casas, o con sus hijos, o se los follan (todos fueron alumnos de Zurita o lo desearon con su alma... quizás yo recién tengo esa aspiración).

No puede ser que yo no más lo vea. No creo ser taaaaaaaan visionaria como para ser la única que se da cuenta. Yo creo que es ley de vida que los que se hagan notar más sean aquéllos que logren hacerse ver, es como obvio. Mi cuestionamiento no es, en ningún caso, a por qué los focos apuntan hacia allá, sino hacia cómo fue que yo perdí esa ruta de navegación que también tenía.

Yo pensaba como ellos y tenía la misma edad. No sé si me fui para otro lado con la gente incorrecta o si realmente me extravié sola en este pasaje absurdo.

Si sigo esta inercia no llegaré a ningún lado, y no es que quiera llegar a donde ellos lleguen, es que no quiero que con sus letras mediocres consigan lo que puedo conseguir yo con las mías grandiosas, aunque simplemente sea un abrazo y un beso.

No quiero encontrármelos en mis recitales y que me sermoneen; no quiero escuchar cómo los demás envidian las magníficas performances que hacen aquéllos que nos están robando el brillo; no quiero pensar que no sé escribir. A lo mejor no sé escribir.

No quiero las voces paternales sobre mi cabeza "blablabla tus letras maravillosas". MIERDA.

Tengo que sentarme y enmendar mi rumbo.

A lo mejor me ocurre que otras inercias me llevaron a la mía. Quizás sea eso. Necesito separarme de lo colectivo y hacer lo que realmente quiero y golpear puertas para que salgan los que quieran y contagiarme de nuevo de ese espíritu y de esa fe que tenía en las cosas que podía lograr escribiendo y que ahora son nada. Absolutamente nada.

Finalmente esto no es preciosismo, ni virtuosismo, ni innovación de vanguardia, ni tecnología de punta; es saber defender un discurso. Yo sé defender discursos, yo soy excelente defendiendo mis discursos y mis causas... sólo que olvidé lo que yo quería decir en la poesía. Pero puedo encontrarlo.

Puedo encontrar de nuevo mi veta en este proyecto que quiero emprender. Es un error convocar a los de siempre y sentir su cansancio sobre mi cansancio. Debo buscar a los que son como soy para que nos potenciemos. He estado nivelando hacia abajo. Error tras error.

Debo escribir como antes, tres poemas diarios, no importa la calidad. Importa el discurso. Siempre puedo arreglarlos, siempre puedo escribir el mejor verso del mundo, pero pocas veces puedo darme cuenta de que voy mal y reemprender y reaprender y creer de nuevo, de cero, y que no me ganen los que yo sé que no deben ganar, pero no porque no deban, sino porque en el juego de la notoriedad y el efecto, soy mejor, al igual que en la literatura.